Dentro do espelho...

 

O homem dentro do espelho

O homem dentro do espelho
É tão parecido ao de fora
Nos traços graves de velho
Nas mesmas rugas de agora

Porém o velho de dentro
É só o inevitável destino
Esperando a roda do tempo
Mudar o olhar do menino

Antes era o avô que morava
Nessa imagem refletida
Depois partiu, criou asas
Sem volta e sem despedida

Um dia o pai, feito um quadro,
Dentro do espelho fez casa
Até, também, ser levado
No tempo que a tudo abrasa

Ficou o menino, distante
De sonhos claros, repleto
No outro mundo de antes
No alegre rosto dos netos

Nunca pude compreendê-lo
Aceitá-lo é o meu destino
O velho dentro do espelho
Já se esqueceu do menino

Martim César

 

 

- * - * - * - * - * - * - * - * - * -

 

 

 

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

 

- * - * - * - * - * - * - * - * - * -

 

"Frase que é frase termina com um ponto. No máximo... "
Alice Ruiz